Den bästa dagen är en dag av törst. Femhundra mål; det satte sig i hjärnan, som ett slags spärr. Hela våren hade jag svårt, kände mig som en mammut på topp i laget, oförmögen att lura backarna, oförmögen att få till några riktiga skott. Det enda målet under vårmatcherna var ett mål jag snubblade in när motståndarmålvakten sköt bollen på mej. Tre mål kvar och champagnen i väskan, match efter match. Men ingenting hände, jag fick inte till det. Så, plötsligt, lossnar det i en av de första höstmatcherna. Jag sätter två i en match inom loppet av några minuter. I matchen efter vänder vi underläge 1-2 till 3-2 i första halvlek. I andra tar vi över helt, vi gör 4-2 och kommer i våg efter våg mot deras mål när de tokanfaller för att reducera. Stora ytor för mej som anfallare men efter att ha missat två gånger ensam med målvakten – matchen går mot sitt slut – ser jag så plötsligt bolljäveln ligga och snurra på mållinjen och hinner tänka innan jag drar in den med all kraft att detta är inte klokt, omöjligt att missa! Och så sitter den och något förlöses, ett vrål och en glädje och att vi vinner gör inte min glädje mindre. Efteråt: champagne, glada miner, grattis och lagbild. Så skiljs vi efter en stund. En efter en cyklar sin väg, går sin väg. Jag står kvar med den tomma champagneflaskan, kastar ett öga på matchen efter vår, går sedan mot cykeln. Femhundra efter 26 år och 472 matcher i den stolta Galleri 21:tröjan. Äntligen. Så var det gjort. En dröm uppfylld men på cykeln hem genom det lummiga Gamla Bellevue fylls jag av en märklig melankoli. Det tar några dagar för mej att förstå känslan: drömmen om att ha gjort femhundra mål var borta och vad är det som vi lever av, egentligen? Just det – drömmar. Karin Boye visste det bättre än många.
•
Kulturarbete/kulturarbetare. Efter en resa till Israel med Sveriges Författarlandslag säljer jag en artikel om det hela till DN Kultur. Den upptar, när de tar in den, en och en halv sida, text plus tre foton, varav ett stort. För texten får jag 4.000 kr, inklusive skatt och sociala, en text jag jobbar med i en dryg vecka. För fotona får jag 1.000 kr (700 efter skatt). Några veckor senare får jag av en källa jag litar på veta att Maria Schottenius, före detta kulturchef på just DN, har 97.000 kr i månadslön. Jag hoppar till. Schottenius? tänker jag. Det var ju hon som under krisen efter Muhammedkarikatyrerna inte vågade stå upp för yttrandefriheten på ett klart sätt. 97.000 för en som inte ens är chef längre?! Det är vid ett snabbt överslag – förutsatt att alla får lika mycket betalt som jag fick – priset för tjugo (!) hela kultursidor med frilansmaterial. Ett av vår tids mest populära ord kommer flygande: prioriteringar …
•
Förfall? För några veckor sedan började jag läsa Thomas Manns Svindlaren Felix Krulls bekännelser. Jag hade först svårt att komma in i den men rycktes sedan med av Manns vidunderliga språk. Ungefär samtidigt börjar jag titta på Mad Men. Efter några dagars regelbundet tittande märker jag hur jag fastnar och hur jag, när ledig tid uppkommer, längtar mer efter livet på den där reklambyrån i New York än Felix Krulls lustiga turer i Paris. Jag är helt ”hooked”, som det heter, och kommer på mig själv med ett glas whisky och fem avsnitt på raken i gillestugan och en natt vaknar jag i vargtimmen och ligger och tänker på Don, Betts, Peggy, Pete, Joan och den underbare cynikern Roger Sterling, som om det vore folk jag kände och med en längtan efter att få söka jobb hos dem som copy. Felix Krull ligger fortsatt uppslagen på sidan 191. Jag berättar om det för en god vän. Han suckar tungt, blir nästan upprörd och börjar föreläsa om ”amerikansk skit” och att han ”aldrig trodde detta om mej”. Och jag? Jag längtar bara vidare, efter Dons och Peggys öden och äventyr i modernitetens 1900-talshuvudstad. Give me more!
•
Ankdammshot? Elena Balzamos bok August Strindberg, ansikten och öde (August Strindberg. Visages et destin) kom i min översättning ut i slutet av september förra året, på Atlantis, under det så kallade Strindbergsåret. Balzamo, som är ryska men lever i Frankrike sedan många år, är en av världens idag ledande strindbergsforskare och kanske är det det, tänker jag, att hon kommer utifrån, som gör att boken ännu inte fått en enda recension i en svensk dagstidning – att hon är en ankdammshotare.
•
Ockulta dagboken. Jag kommer gående vid Pildammsskolan, bakom en av stationerna till Citytunneln. En kvinna går förbi och hon får mig att tänka på S, någon vag likhet puffar tankarna åt det hållet. En halv minut senare kommer S, så klart, frestas jag skriva, med cykel i hand och telefonen i högsta hugg. Jag kramar om henne – hon är mitt i ett samtal – och fortsätter sedan mot min bil bakom Stadsteatern. Som om ingenting vore och van som jag är vid att det ”ockulta” blivit vardag och att det märkliga nuförtiden snarare är att ingenting sådant skulle hända under en vecka.